O Sr. Piloto-Mor só abre a boca para ralhar. De quando em quando, aquele vozeirão tremendo ecoa na Cantareira e cala-se tudo. Toda a gente tem medo desse homem seco e tisnado, autoritário e duro, de grandes barbas brancas revoltas. Ninguém se atreve a dirigir-lhe a palavra e todos os pescadores, quando ele passa como uma rajada, tiram os barretes da cabeça. Noutro dia ＿＿（7）＿＿ alguns barcos em perigo. -- O salva-vidas!... E o salva-vidas lá desceu pelo guindaste até ao rio, mas não ＿＿（8）＿＿ ninguém para o tripular. -- Então ninguém vai?... –perguntou o piloto-mor. Mas os homes em grupo, encolhidos, não responderam. -- Então vocês têm alma para os ＿＿（9）＿＿ morrer ali à nossa vista? Um mais atrevido disse, por fim: -- Quem lá for, lá fica. O salva-vidas não se ＿＿（10）＿＿ com este mar. E o vozeirão a sair das barbas brancas: -- Pois então vou eu, com os diabos! Vou eu e fico lá. E vou sozinho se ninguém quiser ir comigo. Saltou dentro do barco—e com ele uma dúzia de homens.